Дым стелется над листьями в саду,
Которые гореть пока не в силах,
И я по листьям медленно бреду,
А для костра земля уже остыла.
Мне этот дым напомнил про туман,
Ведь без него и осень не похожа.
Все домики стоят как терема,
И я иду в отсутствие прохожих.
Ещё пока не сбросили листву
Осины, клёны, ивы и берёзы,
Мне весь процесс подобен волшебству
А для других звучит обычной прозой.
Я не ботаник, просто я поэт,
И восхищенье – лучшее из правил.
И пусть пройдёт ещё десяток лет
Меня уже так просто не исправить.