В комнате, заполненной корицей и тимьяном,
Вглядываясь в гущу из под кофе,
Чаще, чем обычно, поправлять румяна,
На салфетке вырисовывая строфы.
Для чего я в рифмы превращаю чувства?
Для кого пишу сейчас стихи?
Чтобы быть частью искусства
Или чтоб влюбились женихи?
Подбирать слова, увы, я не умею,
Не умею различать ямб и хорей.
И, когда Ты рядом, я робею,
Становлюсь немножечко глупей.
Муз не выбирают в каталогах
И нельзя их сдать обратно в магазин.
Ты читаешься во всех моих прологах,
В каждой букве только Ты один.
В комнате, заполненной тимьяном и корицей,
С совершенно белой на столе салфеткой,
Я сижу в компании амбиций,
Без стихов, без чувств, но с новой этикеткой:
«Я без тебя». Пустые монологи.
Рифма ушла, когда сменила я бензин.
Тебя не выберешь в последних каталогах,
Я не смогу вернуть Тебя походом в магазин.