Э.Нечаевой
Пришла зима. Пора писать...
И, вроде, мыслям даже тесно...
Но как-то всё неинтересно
И скушно... Чем живописать?
По белу серым? Вперемешку?
Кой-где разбавить серебром?
И как-то увязать с добром,
Мол, она так, мол, не внасмешку?
Да, ну... не вяжется строка...
Сегодня солнце не вставало...
Светило, вон, и то устало...
Пусть отдохнёт моя рука
До вешних, ярких, сочных дней -
Быть может, напишу о ней!