Поэт...
Он вечно одинок,
Как одинокий лист бумаги
Лежит, белеет на столе
И ждёт, когда его разгладят.
Чернильница всплакнёт, похвалит
И не сожгут его в огне.
Он одинок душою чистой
На этой маленькой земле,
В водовороте вечных мыслей
Летит, искрится в темноте
И ночью, в темноте болеет.
В объятия души ложится снегом,
И плачут с солнцем по весне
Его оттаявшие строки.
И льются ручейком к ноге,
Прохожего идущего куда - то по дороге.
И вновь белеет на столе,
И спорит в одиночестве с душою,
И мчится к утренней звезде,
И превратившись в слово над землёю
Сгорает ярко на костре...
Поэт.
И, ненаписанные строки.