Не пишутся стихи. Наверно, муза спит,
Ведь говорят, что спит тогда она,
Когда грохочут пушки... И душа болит:
Зачем опять нам новая война?
Мы что забыли смерть детей,
Тоску безбрежную разлук?
Забыли тысячи смертей
И беспросветность горьких мук?
Не вижу я романтики в войне.
В ней кровь и грязь, и муки без конца.
Всё близится она ко мне
Оскалом черепа вместо лица...
Не бред ли это мой? Иль это бред
Стремящихся её опять начать?
За ней потянется цепь бед,
И в муках матери начнут кричать...
Зачем война?......................