Больно и странно, и страшно поверить.
Ветер качает голые ветки.
Я, как они, обречённая смертью,
здесь оставаться для бренного бренно,
тупо и пусто, но чаще горюче
жжётся огнём или льдом обжигает.
Даже в надежде на крошечный случай
не спит, поджидает услужливо память.
Падаю в эти объятья, как в омут,
зная заранее, что возвращаться
будет и странно, и страшно, и больно,
но продолжаю надеяться, падать.