Иногда возникает страх,
Непонятный и неподвластный,
Будто всё превратится в прах,
Если тронусь навстречу счастью.
Иногда возникает мысль
О некчёмности всех стараний.
Прожигает себя артист...
Прожигает себя писатель...
И за млечностью бытия
Эта толика ощущений,
Вплоть до чувств - лишь любовь себя,
Извращенное тяготенье.
Всё сгорает как тлен, как прах,
До нутра выжигая душу,
Мой до боли знакомый страх,
Превращающий трепет в стужу.
Но за мощной грядою скал,
И ущелий, где нечисть сыта,
В свежих зарослях ивняка
Валунами тропинка скрыта.
Отыскать, разгребсти завал,
Разогнать лягушачью стайку,
И напевом снабдив слова
Тронуть ввысь, как у Баха Чайка...
Заиграет в душе свирель,
Нежно выпрямят стан берёзы,
И дубы, укрывая в тень,
Спрячут прошлых стенаний слёзы.
И всплакнёт кучерявый клён,
Разметав над тропинкой кудри,
Будто звон, колокольный звон
Сниспослал ощущений мудрых:
Трепет сердца, живой как вязь
Целомудренного напева.
И шепнёт обветшалый вяз,
Не чуралась чтоб стука слева...