Уходит солнце. Дело к ночи.
Мир сну вокруг отдаться хочет.
Расслаблен дух. Прищурен глаз.
Абориген последний раз
Раскурит трубку. И луна
Вот-вот, и будет всем видна.
Средь нитей всех душевных мук,
Рождается волшебный звук.
И он плывёт, прощая день,
Собою, удлиняя тень.
На этот звук к нему летят,
Ползут те, что понять хотят,
(И так всегда, из века в век),
Что он такое – Человек?
И у вечернего костра
Под звёздами уснут. Пора!