Это какая-то жестокая история человеческого эскапизма.* По крайней мере, чувство только такое хлещет меня по щекам. Добрые люди, я смотрю на мир сквозь роковую призму, вижу только смерть - ей пришло время платить по счетам.
Вижу ещё, как глаза наливает ярость,
Благая боль и пальцы цепляют сердце,
Отток крови вызывает слабость, горесть,
Что сталось
Со мной, что всегда: "Свобода! Греться!
Честность! Вместе? Мир
- в горсть и
Пусть окрестят,
Пустят если,
Мы будем молодой им местью!" - что сталось с этим?
И что довелось
Обрести,
в начале того пути и по прошествию, позже? Удалось доползти, а дальше - что же?
Были крики с толпой,
было: смотри, стол. Пой.
Было - держись, скоро помощь будет, говорят там хорошие люди, нужно просто чуть-чуть дотерпеть, нужно не в ноги, а вверх глядеть,
Ведь,
Если не ты и твой оптимизм,
Твоё искусство оставаться насмешливым, то, что нам - опешившим, вешавшим, вежливым,
Этот мирный супрематизм?
И хорошо, и ладно, мне повезло, я выжил,
меня выцарапали (допускаю: от скуки/допускаю ошибку).
Всё выглядит гладко, точно, брызжет,
Как монумент Церетели в опале,
нашивкой:
Мол, если ты здесь и в деле,
Если не ранен шибко,
Если белый, здоров и смелый,
Парень -
Отчего бы кричать на отшибе,
в да;ли,
Про грусть, что мы никогда не видали?
Робость ли? Крайности?
Вздорность,
Скандальность и <...>
В частности, больше ничто не осталось мне,
Я только голос без радости.
* (здесь и далее, читай: "Я бегу от реальности")