Слова, что прежде были хаотичны,
Нанизаны, как бусинки, в сонет –
И, бывшее начально слишком личным,
Становится всеобщим. Или нет?!
Не много ль на себя берёт поэзия?!
Неужто сердце впрямь послушно ей?!
Поверьте, опыт мой вам бесполезен. –
И, лишь когда в чреде других затей
У вас в душе свои родятся строки,
Вы ощутите, что не одиноки
Когда, прочтя исчерченный листок,
Считавший, что всё в жизни понимаю,
Вселенную, как обруч обнимая,
Я выдохну одно: «…А я б так смог?»