Прямоугольные дома,
Осточертевшие квартиры.
Сходя тихонечко с ума,
Глядя на тёмных окон дыры.
И даже двигаться устать -
Душа, как колотая рана.
Но... от себя не убежать.
А раньше убегала... странно.
Бежать... Куда здесь убежать?
Здесь даже из себя не выйти:
Стол, стул и старая кровать.
Под волчий вой себе подвыть бы.
Бежать за горизонт ночей,
За точку крайнего кипенья.
Но не найти впотьмах ключей,
Когда закончится терпенье.
Вчерашний день, как силуэт,
Как призрак прошлого в неволе.
Обнять захочется... ан, нет -
Растаял. Показалось что-ли?