Я смотрю на войной изувеченный дом.
Столько разных людей жили издавна в нём.
Сколько судеб сплелось, сколько было всего!
Но теперь его нет, и в нём нет ничего.
Только призраки прошлых потерянных лет
Из под груды обломков вылазят на свет.
Но никто не узнает чьей судьбы они часть
Им в тоске и печали предстоит здесь пропасть.
День пройдёт, за ним ночь звёзд рассыплет букет
Дом стоит молчаливо. Не зажжётся в нём свет,
Не послышится смех, не раздастся вновь брань.
Дом стоит как чумной, облачённый во рвань.
Он являет собой только ужас и страх.
Он сгорел, словно угли в июльских кострах,
И стоит одиноко, как многие здесь.
Как же много порой в людях общего есть.
Вот сидят те, кто жил в этом доме с рожденья.
Самых разных людей ни одно поколенье.
Каждый работал и жил как умел.
Кто-то счастье построил, а кто не успел.
Но теперь все равны – нет богатых и бедных.
Просто стая несчастных людей бесприметных
Со слезами в глазах, постаревшим лицом.
Раскололись их судьбы и пали, как дом.
И теперь он один всех их душ отраженье:
Обречённых, несчастных, без капли веселья.
Словно памятник всем, кто избран войной
И невольно задет её грубой игрой.
Нет страшней ничего, чем войною истёртый
Человек – он уже не живой, но не мёртвый,
Ожидающий новый прекрасный рассвет,
Взгляд подняв в небеса, а его нет и нет.