ОкнА заплаканные стёкла
вспугнули сыростью,
и я,
чтоб не замёрзнуть,
не промокнуть,
в программной части бытия
меняю листики местами.
Вот это – ночь,
а это – день.
И… «наши пальчики устали»,
и… что-то в рифму – про плетень…
Нет, если б ты, мой друг напомнил,
что что-то важное нас ждёт
в Париже
или же в Коломне,
то я – за дверь бы
и вперёд.
Но ты молчишь,
как старый снимок,
попавший в бархатный альбом,
и облака проходят мимо
за тем заплаканным окном.