***

Проснувшись вечером,
Вывожу тело на прогулку,
Вдыхаю капли дождя в нос,
И дышу....наконец дышу,
Окраплена земля,
Окраплен я,
Теперь иду, или бреду...
Разницы особой нет,
Здесь не живут,
В этих богом забытых краях,
Здесь существуют,
В этих грубых мазках,
Похоже художник перепил...
Быть может это я художник этот ?
Быть может глаза подводят?
Или ослеп я вовсе,
Ведь радость для меня пропала,
Я засыпаю по утрам,
И пробуждаюсь по вечерам,
На улицу я выхожу лишь для того
Чтобы найти,
А вот что ищу
Не знаю.