Почитал я Тилля Линдеманна,
И едва не тронулся умом:
Может он писал все это пьяный,
Может там в Европе все дерьмо?
Видно, что и в этом мы отстали,
Тормознул нас Пушкин, Блок и Фет,
Несмотря на множество регалий,
Линдеман не подлинный поэт.
У него в стихах триумф нуара,
Ужасы, кошмары, суицид.
Этот Тилль поэт совсем не старый,
А в душе кромешный мрак разлит.
Мир его стихов предельно тесен.
Мир тревог и гулкой пустоты,
Из таких стихов не сделать песен,
И совсем не выкроить мечты,
Мы тут пафос собираем в горсти.
Ищем дружно тленный позитив,
А в Европе давятся от злости,
Полный бред в поэзию впустив.
Я не враг крутого символизма,
И совсем не проклятый эстет,
Мне сдается, что его харизма,
Как на свалку памяти билет.
Линдеманн, увы, не так далек от бога,
Как Харон - охранник мрачных тайн.
Ведь его успех страхует строго,
Чересчур продвинутый "Раммштайн".