Опять Луна разыскивает шёлк.
Зачем украл его, я право и не знаю.
А может всё же есть какой-то толк?
Где правда? Я её не замечаю.
Оковы снов, реальности тюрьма.
И ты в них кропотливый надзиратель,
Предвестник снов, и их же созидатель.
Ты чистый свет? Или пустая тьма...
Я приносил тебе шелка небес.
И ты стоптала их, теперь они растают.
Но сколь ещё на свете есть чудес?
Что пред твоей ступнёю расстилают.
Не виден шёлк из камеры моей,
Лишь грёзы просочились красным светом.
Сны о тебе, тюремщице моей,
В них смысл доживать мне до рассвета.