Ноябрь

Что кроны пышной! Даже нет листа
Живого, источающего свежесть.
Хрипят ветра, и гробовая красота
Поля на светлые квадраты режет.
Всё совершенно, всё уже мертво,
Как будто в ад сошёл. Или в метро.