А как сказать про всё, не понимаю,
Что было, есть, иль что грядёт,
Скорей, что есть Я чётко знаю,
Но Я не ведаю, что боль меня зовёт.
И снова утром с болью просыпаюсь
Уверена о том, никто уже не ждёт,
Но почему-то Я немного опасаюсь,
Что смерть моя не скоро подойдёт.
Я как в черновике живу, как в прозе,
Как будто Я смогу всю жизнь переписать,
На самом деле нет, живу Я как в морозе,
Как будто не готовлюсь вскоре умирать.
Один печальный факт, который знаю,
Что проживу немного - где-то сорок два,
Причины знанием Я даже строго обладаю,
Я не скажу, до пор тех, как умру едва.
Существовать Я буду время небольшое
И весь период буду Я творить, писать,
Буду проклинать пространство затяжное,
Но судьбы Я других не думаю уже ломать.