Я не люблю стих ни про что,
Когда он скучный и не пылкий.
Когда душа, как решето
Сорит ничтожные опилки.
Поток банальностей убог,
Тошнит от хокку и рубаи.
Ну почему Всевышний Бог
Тот сухостой не вырубает?
Есть Пушкины и иже с ним,
Есть и Есенины, и Блоки...
Но нет, не те. Лишь псевдоним, -
Сети инетной водостоки.
Вот из могилы встанет коль
Непревзойдённый звероящер, -
Вобьет мгновенно в сердце кол
Всем "тёзкам", кто не настоящий.
Поэзия, ведь ты же храм!
Ты словно Божия лампада!
А ныне что? Ненужный хлам.
Не вальс. Дурацкая Ламбада.
А я всё Пушкиным согрет,
К былой изысканности тянет.
Вернись хоть призраком, поэт,
Продолжить повесть о Татьяне!
Достойных нет у нас раз тем, -
Клубничку любят, персик, дыню, -
Возьми Татьяну и раздень!
Тогда прославишься и ныне.
Превыше будешь, главный Мэтр,
Александрийского столпа ты,
Затмишь всех тех, чья "слава" - метр,
Чей "гений" - плинтус, пол дощатый.
Наш век последний на счету, -
Цивилизация на мушке.
Мы превратились в нищету.
Сюда не возвращайся, Пушкин