Да, мы гиены - умеем только побираться,
Заложено в генах у нас - побирательство.
Мы простые - из плоти,
Ты - невесомое в этом же роде.
У тебя только грусть и сопли,
Перебираешь губами тину.
Ради них ты бы обзвонил все больницы, морги,
А сейчас всё под одну гильотину.
Чувствуй, как давит твои рёбра - тебе не без разницы.
На коленях будешь отстаивать свои притязания.
Но нет, чего ты, это не побирательство,
Ты ведь не кусаешь огрызки воспоминаний.
Не роешь сгнившую любовь?
Не жрёшь кусками эту боль?
Ну, нет же, всё так и есть, и было всё время.
Ну, что ж, вы просто душевная гиена.