Как глупо всё, но я опять скучаю.
Тебе должно быть это просто всё равно.
Опять сама на те же грабли наступаю.
А всё давно уже судьбою решено.
Не стоит говорить сейчас об этом,
Таких как я не хватит пальцев перечесть.
Но знать хочу, надеждою согрета,
Пусть не со мною рядом, но ты есть.
Я мучаю себя, и каждый вечер.
Твержу себе: «Всё. Хватит. Замолчу.
Я не желаю больше нашей встречи
И всякую возможность исключу».
А утром. Утром всё опять сначала.
И промолчать опять не хватит сил.
И я пишу о том, как я скучала.
Хоть ты меня об этом не просил.
А ты читаешь строчки улыбаясь.
Над простотой моей, смеясь опять.
Как глупо всё, стараюсь, рассыпаюсь.
А ты не можешь мне принадлежать.
Да ты не мой, но это не причина.
И я об этом вовсе не ропщу.
Я знаю, в моей жизни есть мужчина.
И только тот, которого хочу.
Его портрет я рисовала мелом.
Его глаза, знакомые черты.
А посмотрела на рисунок смело.
И получился на рисунке ты.
Не любишь ты стихи, я это знаю.
С трудом прочтёшь "поэму", может быть.
Прости, что я тебе надоедаю.
С тобой мне ими легче говорить.
Пройдут года. В кругу друзей и виски.
Ты хвастанёшь между ха-ха, хи-хи:
«Была одна девчонка в моей жизни...
Была. И посвящала мне стихи»..