Застряла глупая луна
Между обрывков туч угрюмых,
И в тополиных ветках шумных
И в створках моего окна.
И льется серебро ночи
Сквозь осень, мрак и непогоду
По ледяному небосводу
На острие пера... Молчи...
Молчи теперь моя душа,
Не отзывайся лирой звонкой,
Преображаясь мыслью тонкой
В стихи... Поэзией дыша...
Поэзия — незваный гость...
Она настойчиво стучится,
К тому, кому пора лечится,
Кому уснуть не удалось.
Подпустишь ближе хоть на шаг,
Потом обратно не отгонишь,
И в рифмах ласковых утонешь
Среди исписанных бумаг.
И просочится лунный свет
Через перо, сквозь душу в строки
И там оставит одинокий,
И никому не нужный след...
А завтра как всегда вставать
Едва заря небес коснется,
Ну нет... Пускай «поэт» проснется
В душе кого нибудь еще... Я — спать...