острой пикой по сердцу его рассказы,
как он называет ее засоней, как улыбается,
когда в мыслях она.
ты просто так ему, девочка,
ты просто нравишься.
а любит он не тебя.
он говорит, ты такая классная,
спасибо за все, что было.
а ты сидишь, и в мыслях-то ясно склыдваается
это просто из вежливости спасибо.
он не любил никогда.
если б слова его правдой были,
он бы тебя быстро так не забыл.
и ты киваешь "нет проблем, звони еще"
с надеждой, чтоб он больше не позвонил.
потому что каждый звонок его - это пытка,
слышать, как он зовет ее солнышком.
рассказывает, как покупали ему ботинки,
хотя ты с ним ходила недавно совсем еще.
улыбаешься, снимаешь с себя одежду,
его раздеваешь медленно, неспеша,
наслаждаешься забытым запахом нежным,
и вдыхаешь так, что кричит душа.
только он не слышит этого крика,
он же все, что было, оставил в прошлом.
осталась немытая кофемашинка,
и билет на автобус его в прихожей.
и спектакль окончен. и очень вряд ли
ты не будешь снова его проигрывать.
но здесь точно не будет второго акта,
продолженье останется за кулисами.
вытирай, вытирай свои слезы, девочка.
и тебе пора дальше двигаться.
и ты сможешь даже, если конечно же,
не увидишь его во входящем вызове