Я стою на холодном чужом вокзале,
Вспоминая предшествующее вокзалу,
Где одни в воздух шапочки побросали,
А другие похлопали им из зала,
И, напяливший мысленную тунику,
Обнимаю себя, задаюсь вопросом:
Ну какого, простите, какого фига?..
А вокруг алой кровью сияют розы.