Жил на свете один неудачник
невзлюбивший однажды весь свет.
И казалось, в житейский задачник,
он вносил только горький ответ.
В этом не было лживого понта,
где смешались чужие, свои.
И во мне, как на линии фронта
без конца грохотали бои.
Все обстрелы, разрывы, воронки
нет, чтоб мигом любым дорожить,
я всё ждал для себя похоронки,
продолжая отчаянно жить!
Ночь идёт и опять канонада,
и пускай за окном Рождество.
Я писал тогда строчки из ада
сам себе создавая его.
И спустя много лет, и сражений
оказался зажатым в тисках.
От жестоких своих поражений,
серый пепел осел на висках.
Перемены приходят от боли,
что былого нельзя изменить,
но, поверьте, что только на воле
можно жизнь воссоздав, сохранить!
И шагнув из руин на свободу
потихоньку успехи пошли.
Сквозь прозрачную чистую воду,
берега меня сами нашли.
Не оставив жестокости следа,
мир в душе могут все обрести.
Но приходит любая победа
с одинокого слова: «ПРОСТИ!»