Жилистыми цепкими руками
каждый день, который век подряд
мы толкаем на вершину камень,
он с вершины катится назад.
Мы давно имеем вид бомжачий.
Сна часы у нас наперечёт.
Но зато наш камень не лежачий –
вечности река под ним течёт.
В корне пресекая разговоры,
что бессмыслен наш сизифов труд.
Мы трамбуем мусорные горы.
Завтра люди новые припрут.
До момента, как попасть в помойку,
мусор был вещами и едой,
и людьми, что платят неустойку
зачастую собственной судьбой.
Не судить по виду привыкаем,
смотрим вглубь, не отводя глаза.
И уже давно нашла на камень
смерти бесполезная коса.
Раздувая вены, ширя поры,
каждый любознательный и злой,
мы трамбуем мусорные горы,
формируя наш культурный слой.
Кто-то – вырождение нам прочит,
кто – вопит, что бог, мол, нас хранит.
Наша капля пота камень точит –
пористым как пемза стал гранит.
Мысли он впитал в себя и звуки,
зло, добро, бездарность и талант.
Не грызём тупой гранит науки –
творчества шлифуем бриллиант.
Мы свои тела не прячем в норы
и не копим вещи и гроши.
Мы трамбуем мусорные горы,
подбирая пищу для души.