Сдаётся мне, что лаборанты Бога —
В зюзю, сиречь хронически пьяны’.
Похмельную вину загладить чтобы,
Химичат снег из вод небесных вполцены.
А облака над головой — чернеющая роба,
Карманы божьи вновь снегов полны,
Просыпаться на головы прохожих манной чтобы...
И до тебя... и до тебя — как до Луны.
Пусть мнится что-то новое с надеждой,
Всё ж расстояниие меж нами так привычно...
В любви признаюсь на простом медвежьем...
Ответишь мне изысканно на птичьем?