Книги жизни шуршат страницы,
в них обыденность, то да сё,
чьи-то судьбы и чьи-то лица
промелькнули, да вот и всё.
И не в кожаном переплёте,
сброшюрованной кое-как,
может быть, что её найдёте,
и забудете на века.
На обложке помятой даты,
кто их ставить, зачем решил?
Некто жил и грешил когда-то,
а, скорее всего, не жил...