В тёплых нежных лучах заходящего медленно солнца,
На колени небрежно накинув узорчатый плат,
Представляя уныло, что он никогда не спасётся,
В даль свой взор устремляя сидит неподвижно Пилат.
Он давно потерял счёт векам, стерлись в памяти даты,
Но тревожит по- прежнему голос любимой жены…
Вспоминает, что был прокуратором в Риме когда-то,
И лицо незнакомца, распятого им без вины.
На вопрос:»Что есть истина?» -тот человек не ответил…
И оплёванный, битый понёс на Голгофу свой Крест…
Как желал бы, Пилат, возвращение прошлых столетий…
Говорили – Христос это был,
Говорили – Воскрес…
Где-то в сферах иных-
Тех, что царством небесным зовётся,
Где цены не имеют ни чары, ни злато, ни блат,
Сознавая уныло, что он никогда не спасётся,
Вдаль свой взор устремляя сидит непрощённый Пилат.