там где кони Бумбараша над обрывом ищут тропы
там где в небо голубое смотрит город в позолоте
там где плюшевый мишутка на Берлин идёт войною
слишком хорошо и славно
и наверное меня там
никогда вы не найдёте.
там где жить резон особый без особого режима
там где спит шестой лесничий в городе забытых статуй
там где носишь на рубашке вместе с дымом группу крови
слишком тихо и спокойно
и наверное меня там
никогда вы не найдете.
там где номер телефона навсегда из 2-12
там где лишь одна забава свистнуть весело сквозь пальцы
там где маленькую Веру смотрят скованные целью
слишком ярко и уютно
и наверное меня там
никогда вы не найдёте.
там где в осень ежегодно провожаются поэты
там где братцы живодеры не обидят и не тронут
там где год за годом невод в море старый дед кидает
слишком добрые соседи
и наверное меня там
никогда вы не найдёте.
потому что
быть не может
что бы это было правдой.
потому что
быть не может
что бы так на свете было.
потому что
быть не может
что бы верил в это раньше.
потому что
быть не может
что бы жил я всем вот этим.
потому что
я ошибся.
потому что
я сломался.
потому что
я не верю.
больше
ничему
не верю.
p.s.
вот проснусь наверно утром
двери распахну и окна
что бы свежим ветром сдуло
сны трусливые и злые.
выпью чаю - успокоюсь
всё как раньше. всё как прежде.
и забудусь и забуду,
все что мне вчера приснилось...