Там у вас, на Васильевском Острове, пишут: плюс пять.
Гидрометеоцентр и нам обещает холод.
На балконе стою. И кажется: мир расколот.
Разложить бы мне всё по полочкам и понять…
Там у вас, на Васильевском Острове, в метро-гул.
И спешат и торопятся вечно куда-то люди.
А у нас, наверно, метро никогда не будет...
Я беру свой остывший кофе. Сажусь на стул.
Я смотрю на чужие окна. Стоят дома.
Я копаюсь в себе, в тебе, в том, что есть и было…
Вот у вас на В.О. и солнце уже остыло,
А у нас ещё теплятся каждые закрома.
И ты сам себе варишь кофе и греешь еду.
И теряешь второй носок, как и все мужчины...
Ну а я на молчанье твоё всё ищу причины,
Только вот никак, к сожалению, не найду.
Ты, наверное, чувствуешь: всё у меня не так.
И ты знаешь, что всё немыслимо бестолково.
Ну а я вспоминаю каждое твоё слово.
Кофе пью, понимая: дело моё-табак…
Ведь я всё ещё верю, что ничего не ушло.
Что мы вспомним забытую нами когда-то песню.
Всё откроет глаза, распустится и воскреснет.
Когда нам одноврЕменно будет с тобой тепло.
12 ноября 2011