Скрываемся в мёртвые пустоши,
мёртвых сезонов,
Пытаясь выжить,
Спастись не жду пощады,
Не вижу снов.
Увидеть буйный цвет весны,
И пышность бело-розовых садов,
Сопя, следить,
Как было в детстве,
За важностью жуков.
Качаются ветви дождями,
Истрёпанных клёнов,
У стеклянных витрин,
Фестиваля дрожат струны дождя.
Ветер стирает названья дворов,
Переулков, домов,
Стихии видно доступны,
Все нити негласных законов.
Альпийские луга,
Усеяны мириадами,
Разноцветных цветов,
Духота, но проносится шмель!
Здесь, где чужды явленья натуры.
С природой слившись в экстаз,
Остатками былой архитектуры,
Где в каждом втором персонаже,
Обломки Эдипа острия.
Пившие дожди,
Военных парадов и кровь,
Убиенных отцов,
И только слово - шваль,
Поднимет тосты в бесславие твоего.
Я давно не бегу к рассвету,
По пояс в траве луговой,
От всего, что так постыло,
И пусть судьба течёт рекой.
Не слышим набат колокольный,
Тот, что плачет за нас с тобой,
И только во сне ты так дерзко,
Отчаянно бьёшься с судьбой.
Знаю слабый - просто умрёт,
А сильный - смирится с судьбой,
Только знаю - всё выгорит,
И станет никчёмной золой.