Август, солнце, на улице сухо,
Как печально, пришёл конец лета,
На насесте расклячилась муха.
- Я занёс "роковую" газету.
В ней коркованная знаменитость,
В форме постмодернистской, броженья,
Воспевает природную сытость.
- Я зачал траекторью сближенья.
Смерть пришла к перепончатокрылой
От продукта немецкой печати,
Что сама по себе, уже сила,
А тем болье ударная. Кстати
Как отрадно, была ты убита
Опосредованно мыслью, что ли,
Не парадным оскалом Б. Питта,
А "невинной" улыбкою Джолли...