Чего-то ждется, пишется, не спится,
Когда бы, в общем, ничего не ждать,
Я знаю точно, что должно случиться
Опять. Не верится лишь, что опять…
Сквозняк по полу. Ежится, клубится,
Последний выдох догорел свечой.
И гладко зеркальце, и тень ложится.
Затушишь пальцами – не горячо.
И взгляд опустишь ты, когда услышишь,
Еще, быть может, даже не поймешь.
И тупо смотришь лишь, и туго дышишь.
И все цепляешься за память-ложь.
И как-то верится едва, не боле,
Но не о вере здесь, конечно, речь.
Смотреть в окно и торговаться, что ли,
О том, что больше мне не уберечь.