Битва... Битва за каждый клочок,
Неизвестно чей будет он.
Каждый миг смерть готовить прыжок,
Каждый шаг может быть обречён.
Каждый раз, поднимаясь вперёд,
Может быть эта пуля твоей,
Мысли вслух: «Авось пронесёт!
И ещё проживу пару дней.»
Отлежаться в окопе на дне?
Или броситься вдаль умирать?
Всё без толку, и кажется мне,
На войне нужно лишь воевать.