Осталось тёплых дней совсем немного,
а те что есть - потрачены давно.
Свисает вниз, как лапа осьминога,
холодных струй стальное полотно.
Простуда наступает со всех флангов,
заряжены морозом облака,
и листья закружившись в жёлтом танго
похожи на людей издалека.
По крышам серой кошкой бродит ветер,
царапками ветвей стучит в окно
о том, что на бескрайнем белом свете
нам встретиться нигде не суждено.
Горит костёр, потрескивают брёвна,
путь в небеса прокладывает тлен.
Мы как дрова - мертвы внутриутробно
в мечтах о согревающем тепле,
и первый снег - не надо быть провидцем -
ведёт лишь к скорой смене зимних шин,
(чтоб вовремя успеть остановиться
у края обескровленной души).