Притворство и игра, нелепые слова,
За ними просто тень, что тает на закате.
Незапертая дверь, кровать пуста с утра,
Часы замедлят ход с надеждой о возврате.
К чему искать пути, шептать себе – прости.
Надеяться на миф, искать его повсюду?
В цепях на эшафот за палачом брести,
И обрекать себя на поцелуй Иуды.
Готов ли ты терпеть терзающую плеть,
Что разрывает плоть, врезается до ребер?
Но тот, за чьи грехи ты принимаешь смерть
Не сможет оценить достойно этот номер.
Просить себя понять, таким как есть принять,
И туфель не менять на новые подковы.
Про гордость позабыв, себя всего отдать.
Нелепые мечты не стары и не новы.
Так хочется найти и в ней себя спасти,
И пронеся сквозь жизнь, от злого уберечься.
Но сам себя спроси, на что готов пойти
Ты за любовь свою, и от чего отречься?
Итог всегда таков – поток красивых слов,
Ложится так легко стихами на бумагу.
Чернила смоет дождь, развеется любовь,
И мы на встречу ей не сделаем и шагу.