Ты не спрашивай, сказочник, как я жила столько лет –
Мне давным-давно надоело искать ответ,
Почему меня тянет куда-то, где дышит свет,
Но я всё ещё здесь и путаю минусы с плюсами.
Понимаешь, всё вроде бы ровно и хорошо,
А на деле – как будто на голове мешок,
И неведомый кто-то хворост сложил и поджёг.
Ещё пара минут – и костёр прикончит иллюзии.
Мне не страшно ни капли, но видишь тут дело в чём –
Я умею быть верной, умею к плечу плечом,
Если нужно – быть кроткой, не спрашивать ни о чём
И вести за собой, если надо кому революцию.
Почему же тогда не срастается и болит,
Почему одиночество тянет к себе, как магнит
И от старых и новых идей бесконечно тошнит?
Что же сделать, чтоб в собственный мир наконец вернуться мне?
Я ведь слышу и вижу, когда тишина и тьма.
Я не чувствую боли и тихо схожу с ума.
Я как кукла на нитках, и нитки – моя тюрьма,
И в ней я боюсь однажды вдруг не проснуться.
Иногда мне хочется вынуть мотор из груди,
Починить, запустить его снова и просто уйти…
Впрочем, ты это знаешь – ты сам меня создал. Прости.
Я, пожалуй, пойду. Твои сказки уже не зовут меня.