Вот новая сказочка: город остроугольный
в дрожащий канал беспомощно опрокинут.
Под ним простирается прочная сеть созвездий,
над ним чернокаменный мост выгибает спину.
На стеклышки крошатся в детском калейдоскопе
витрины, дворцы и скверы в уделах сна.
И в этом пространстве каждая точка тверди
от формы к исходной мысли устремлена.
И если начало исконно восходит к Слову,
звучание этого Слова обречено
На тысячи диалектов, дефектов речи,
ложащихся влажной припаркою на чело.
Оно поднимается аспидно и багрово,
растет, раздувается, вновь набирает силу
и лопается в сверхновый каскад наречий,
которыми все многобожие окропило.
На теле у спящего суть проступает солью,
под веками мечется, множится пыль и пламя
миров и галактик, свитых в тугие струны,
накрученные на ось колеса Сансары.
Чем ближе рассвет, тем туманней зачин историй,
тем гуще сквозь плазменный холст прорастет былье.
Мистический свет, превращая помалу в лунный,
наутро Слово свернется в имя твое.
13.11.2018г