(Акростих)
Обычная жизнь, как у всех, и похвастаться не чем.
Боялась молвы, пересудов людских за спиной.
О том, что любила, и были разлуки и встречи,
В вечерней тиши доверяла тетрадке одной.
Строкою корявой на беленьком, чистом листочке
Елозили буквы, стесняясь своей наготы.
Мои мемуары: души запятые и точки,
Явились мне светом несмелой, далёкой мечты.
Словами любви наполняла я чашу терпенья,
Казалось порой, не смогу, зареву, только тронь.
А, может, наступит, я верила, чуда мгновенье,
Журавликом белым опустится мне на ладонь.
У осени поздней есть тоже приметные краски:
Серебряным инеем метит морозец виски.
Так мне он знаком, очень юн, но по-дедовски ласков,
И нет в моём сердце о прошлом печали, тоски.
Хотите, поведаю, всё, что душа повидала,
А, может, смогу я ещё кое-что написать.
Мои мемуары я очень легко рифмовала,
И только судьба..., как же трудно её срифмовать.
13 ноября 2018 года