Он не носит имён и наград,
/да, брат Пушкин.../
в нём те же фантомы:
белый шум, чёрный выход – игра!..
этот город, ведущий, ведомый,
бескорыстно меня приютил,
обнулив мой сиротский анамнез...
к чёрту лекарь!.. сама – из светил,
но свечу освещает луна мне:
чёрно-белые ночи Е2
успевают оклетить болезных –
молодильные всходят слова,
заживляя безмолвные бездны,
и мой город, игрок и аскет,
с беспокойством чумной трясогузки,
ищет истины в русской тоске,
и мучительно счастлив – по-русски...
что – сиротство? когда я могу
быть сестрою
/прости меня, Пушкин.../
чёрной птицы на белом снегу,
белой соли на чёрной горбушке...