Купидоны летят, летят,
Над больной головой снуют,
На тебя и меня глядят,
Только выстрелить не рискнут,
Оттого маловатый прок
От паршивой, худой овцы -
Не добудешь и шерсти клок
И подумаешь - "Подлецы
Попадаются тут и там", -
И поёжишься на ветру.
Не кукожься, - пальто не дам,
Провожать тебя не пойду,
Все геройства мои - фьюить! -
Растворятся во тьме ночи.
Купидонов бы мне словить
Да надрать им румяны щи.