В проборе полу-дня пшеничных прядь волос:
То - солнце. На округу не взирая,
Манкируя, как ритмом, дали краем
И днём, что так, катится под откос,
А ночь потратит, медленно взбираясь,
Пригорку утра на солёный нос.
То - изморозь.Припорошила землю
И осень, чьё участие приемлю
В своей, без планов, ветреной судьбе.
И долу взгляд при медленной ходьбе,
Нелюбопытен. И стороннего участье,
Несчастий запланированной частью
Меня касается... Всего не понимая,
Мы ускользаем вслед того же края,
К которому стремится каждый вечер,
Когда свой шлейф кладёт ему на плечи...