Наступает однажды рассвет,
В книге счастья, которого нет…
Свет с небес льёт тепло на дома,
А в твоём воцарилась зима.
В книге вырвано много страниц.
Это дело ткачих-кружевниц,
Что из нитей всё ткут полотно,
Да подчас оборвут волокно…
Нитку новую вставят в станок,
Чтоб узор изменился чуток,
В книгу счастья добавят страниц,
Много дел у тех трёх мастериц…
Полотно бесконечной рекой,
А узор то… всё время другой.