НЕМНОГО В ЛЮБОВЬ.
Нам бы с тобой поиграть.
Немного в любовь.
Во что-нибудь этакое,
возвышенное и красивое.
Побольше пафоса.
В изящном изгибе
взлетает бровь:
"О! Вы сегодня, право, такая милая..."
Но у нас
всё как-то просто.
Каша на завтрак.
Суп
на обед
или салат и картошка с салом.
Ты устал.
Понимаю.
Поэтому груб.
Где уж там о высоком.
Давай, о малом.
А во дворе щебечут и песни кричат воробьи.
Зевают собаки.
Возможно к дождю и ветру.
Сегодня разбилась кружка.
На счастье?
Покрепче меня обними.
Прохладно что-то.
Застыла смола на ветках.
Плачет сосна.
Но здесь нет солёных волн,
что в янтари превращают смолу и слёзы.
Пускай по небу плывёт наш скрипучий чёлн.
А солнце
в стихи
превращает банальность прозы.
Не будем играть.
Давай, будем строить дом.
Немного жизнь.
И немного счастливый случай.
Чтобы сидеть за круглым, большим столом,
и смотреть,
как на лицах танцует
влюблённый лучик.
КОНЕЦ ИЮНЯ.
Ты скучаешь в Орле.
Я грущу в новгородских болотах.
Между нами дожди
рвут бескрайнюю серость небес.
Скрипка плачет вдали,
тщетно ищет пропавшую ноту.
Мокнут ясень и клён.
Мокнет луг, и овраги, и лес.
Капли, лужи, ручьи
переполнены свежестью лета.
Убегает июнь,
оставляя морщины в стихах.
Ты гуляешь в Орле.
Строки льются, надеждой согреты.
А я Новгород свой
измеряю в словах и шагах.
Ты вернёшься домой --
я сорвусь за мечтой в новый космос.
Так и будем ловить
вздохи, взгляды и импульсы дней.
Где-то будет Орёл.
Где-то мой, чуть простуженный голос.
Разговор поездов.
Хор гудящих стальных кораблей.