Напишу двенадцать строчек,
в них изложу жизни суть.
Очевидно, что кусочек –
часть пути – и есть сам путь.
Отлетел багряный листик,
до весны задремлет клён,
чтоб опять, к моменту истин,
был как в юности зелён.
Окрылившись лопнет почка:
вновь родившийся листок
(То не важно – сын, иль дочка)
Ветвь продлит на свой шажок!