Заметает снег былые тропы,
хлопает калитка на ветру,
будто бы в прошедшее торопит,
а того не знает, что к утру
не поспеет ни один троллейбус,
не возьмется тайно в глухомань
забираться и попутно грезить
цветом вишен в сумрачную рань.
Это только я, фантазий мастер,
крылья снов приладив к проводам,
непролазной, сумасшедшей масти,
на свиданье буду мчаться к вам
в облаке нетающей сирени,
что подхватит и закружит вас...
это точно гнать на карусели...
в белом платье...
по паркету...
в вальс...
потому что на моей планете
годы ходят задом наперёд,
и стирает цифры на билете
контролёр,
и штрафы не берёт...