Что нам грехи, коль грешен целый свет,
Сословье истинно одно - поэты,
Им, по судьбе, другой дороги нет:
Любовь нести сгорающей кометой...
***
Осень такая разная:
То рыжекудротихая,
То слёзооднообразная,
С ветреной шумихою...
***
В объятьях Музы непокорной,
Воздвигнут "памятник нерукотворный",
Вот только настоящему поэту,
При жизни, не увидеть это...
***
Ничто, по жизни, не бывает зря:
Ни наши радости, ни наши муки,
Вселенной чистые, простые звуки...
Пусть даже пешка не добралась до ферзя…
***
Чемоданчик пустой и потрёпанный,
Нет в нём должного лоска и веса,
Акт последний, кончается пьеса:
В ней играл лишь статистом неопытным…
Фото: http://emigres-journal.grayenot.net/home/pokatov