"Зловещий рок бессмысленной судьбы"
Иль как это вообще назвать.
Я ненароком пачкаю листы,
Чтоб о себе кому-то рассказать.
По разному ведь выражают чувства,
Мысли и предметы окружению даря.
Так появилось в принципе искусство,
И вырвалось наружу истинное "Я" .
Но есть одна сложнейшая вещица,
Не в силах о которой мне сказать.
О сколько слов в душе таиться,
Но этих слов мне никогда не подобрать.
И цель тогда искусства какова?
Тем более в печали русских деревень.
Я думаю о ней не часто, иногда,
Но не более раз пятидесяти в день.
А цель искусства лишь одна:
Так как только чувства наши не унять.
Найти в душе аналоги-слова,
Чтобы любовь в чернилах описать.
И сколько бы не мучился я от любви,
И как она б меня не окрыляла.
Я б отдал всё, оставшись на мели,
Чтоб каждый год начиналось всё сначала.