Нельзя с галопа перейти на спринт.
Твой разум давит шумом, как литавры,
Когда вокруг убогий лабиринт,
Где Буцефал был жалким минотавром.
Но лабиринт становится тропой,
Потом прямой проселочной дорогой.
И ты уже идешь на водопой,
Вообразив себя единорогом.
Дорога перейдет в широкий тракт,
Где мало смысла во "вчера" и "завтра".
И Буцефал, неистовый мустанг,
Впервые чует шпоры Александра.
В конце пути бывает только степь.
И всадник выбирает путь по травам.
Но лишь одно звено венчает цепь -
Так Буцефал становится кентавром.